للتشكيلي الأسترالي Laith McGregor

“… لماذا بعثتَ إلى الروح أحذيةً؟

- كي تسيرَ على الأرضِ، قلتُ

فقالوا: لماذا كتبتَ القصيدةَ بيضاءَ، و الأرضُ سوداءُ جداً؟

أجبتُ: لأنّ ثلاثين بحراً تصبّ بقلبي.

فقالوا: لماذا تحب النبيذ الفرنسي؟

قلتُ: لأني جديرٌ بأجملِ امرأةٍ.

- كيف تطلب موتك؟

- أزرقَ مثلَ نجوم تسيل من السقف.”

…

مِن “يحبونني ميتاً”، ديوان “ورد أقل”.

للهديل أن يصعد في سماء المُطْلق كصلاة، و أن يتهادى كأغنية. و لكن ليس له أن يتوقف عن الحياة.

للهديل أن يحتفل بهديله كلّ لحظة، أن يبني أعشاشه على نوافذ الأمل، و أن يغازل أبواب الجنة الثمانية. و لكن ليس له أن يتوقف!

للهديل أن يرتب أنفاسه بالطريقة التي تناسب أحلامه، أن يصمت قليلاً، و لكن قليلاً فقط، ريثما يهدأ الضجيج العابث و يستعيد العالم قدرته على الإصغاء… معك الله يا هديل، فقلوب الطيبين كلها دعاء.

تحديث: الجمعة 11 جمادى الأولى 1429

إلى الله وفي رحمته يا هديل، أحسن الله عزاءنا فيك.

أحب كثيراً الاستماع إلى نصّ “الكمان” بصوت مبدعه الجنوبي: أمل دنقل، كما أحب لكم أن ترحلوا معه في هذه الشجوية بعيداً بعيداً إلى مدنٍ، “شوارعها فضةٌ، و بناياتها من خيوط الأشعة”.

يمكنكم أيضا الاستماع إلى النص و تحميله من خلال صندوق الموسيقا musique في الشريط الجانبي للمدونة تحت عنوان: شجوية..أمل دنقل.

                          mindfullness by Wendy Fleet  

سأكتب نصاً عن الروح…

- وهل تعرف الروحَ، أم تدّعي، أم تجدِّفُ يا صاحبي؟
- لستُ أدري،
و لكنني أتحسّسها في الفراشِ إلى جانبي
مثلما يتحسّس أعمى حبيبَته في الوداع
و مِنْ عجبٍ أنّها لا تفيق من الليلِ حين أفيق من الليل
و لا تتعرّى كتفّاحةٍ في خطيئة آدمَ حين أريدُ الولوجَ إليها
و لكنّها تتماهى مع الشبقِ المتصاعدِ من جنباتِ السريرِ النحاسيِّ
في خفَرٍ تتماهى
و تهمي على طينتي البشريةِ
مثلَ الرذاذِ الشتائيِّ
أو مثلَ أنفاسِ زوجةِ قلبي
إذا ما تسنّى لنا أن نعُبَّ من الجسدِ المتدفّقِ فينا
و أن نُغويَ الأخيلةْ

ربما أعرف الروح، أو أدّعي، أو أجدّف يا صاحبي
و لكنّني أتأمّلها فكرةً وُلِدتْ في السديمِ
و مِنْ ضلعها نبتت زهرةُ اللّهِ
و انبثقت كلُّ كينونةٍ لم تكنْ
و تراءى لنا الماوراءُ خفيفاً شفيفاً
كأنْ لم يكنْ
فأوينا إلى قلبهِ
و امتزجنا بهِ
و توارتْ ملامحنا في السديم

لستُ أدري، و لكنها الروحُ
مرآتنا في التجلّي،
و رؤيتنا في الغيابِ
و فردوسنا..
في أعالي الكلامِ الذي لنْ يُقالْ

سأرفعُ عنْ روحكِ المتعبةِ غُلالةَ المساءِ

و أستفسرُ عينيكِ المفتوحتين على نوافذِ الغيبِ

عن مواعيدِ المطرِ

و احتمالاتِ الخزامى

و أستأذنهما في إيماءةٍ

تُضيءُ الغامضَ من نصوصِ الفراشةِ الوحيدةِ

في حقلكِ الوحيدِ

إلاّ مِنْ رائحة غمّازتيك المحفورتين بعنايةٍ

في ابتسامة الوردةِ الآيلةِ للذبول

و أعقابِ ذكرياتٍ تركها الربيعُ

تحترقُ ببطءٍ على أطرافِ قلبك الغضّ

ليستدلَّ بدخانها العابث

الموغلون في الغايةِ من أمثالي؛

فهل أبدو مزيّفاً

أمامَ روحكِ الكافرة بشريعةِ اللون

لو تلوتُ البياضَ على مشارفِ الليل

أو توشّحت الغروبَ و أنا في طريقي إلى الفجر؟

و هل تراني

- و أنا ابنُ الخطيئةِ-

سأكونُ نقيّاً بما فيه الكفايةُ

لأنتميَ إليكِ في الفسحةِ الأخيرةِ من الإيمان؟!

أسألكِ

بحقِّ طينتكِ المعجونةِ بنبوءاتِ السماء

أنْ ترْفقي بشكّي

فأنا مريضٌ بالأسئلةِ ليس إلاّ

و متى شئتِ أن تمنحيني الخلاص

فما عليكِ سوى

أن تلفّي خُصُلاتِ شعركِ حولَ عنقي

كعلامةِ استفهام

و تقرئي على روحي سورةَ {المؤمنون}

…

( و آيةً آيةً..

كنتُ أتناسخُ في عشبةٍ يابسةٍ

تنكسرُ على استحياء

و تتوسّلُ الأشباحَ الغائمةَ في داخلها:

مَطَرْ

مَطَرْ

 مَطَرْ! )